Il était... un poème.

Tout contre un mur

autrefois célèbre,

résonnent des sanglots

mêlés de silence lourd.

Près des ruines fumantes,

j’observe un nuage

de poussière grise

se transformant

en étranges figures

géométriques

au gré d’un vent léger.

Dans sa lente ascension,

sur un fond azuré,

l’éclat du soleil

me laisse voir

une dernière fois

la silhouette de ce corps

qui fut le mien.

13 septembre 2001

©Gaston Rossignol