Il était... un poème.

Un mot doux    

flotte dans l'air,    

à la dérive,    

loin de toute attache.    

Il bute contre les murs,    

se disloque,    

fait des pirouettes    

pour enfin reprendre    

sa signification initiale    

et poursuivre sa course.    

Au gré de sa fantaisie,    

une oreille attentive    

le remarque, le capte,    

le déguste    

et, à jamais,    

l'inscrit    

dans sa mémoire.

©Gaston Rossignol