Il était... un poème.

Être malheureux maintenant, tout le temps !

Sans espoir de revivre mon bonheur perdu.

Quand mon âme pleure sa détresse

et que mes nuits s'allongent sans fin

le plaisir semble me fuir inexorablement.

Mon activité première ressemble à de la survie

alors que la connaissance tant désirée m'échappe

et me cantonne dans une forme d'ignorance

qui me rend pareil à un désespéré.

©Gaston Rossignol