Il était... un poème.

Il marche le long d’une rue quelconque,

ruminant le secret qui le ronge

depuis si longtemps.

Il ne voit plus la beauté qui l'entoure,

ni les passants qui, interloqués, le regardent

avec condescendance.

Se déplaçant d'un pas lent et lourd,

les épaules alourdies par la peine,

les yeux absents du monde réels.

Il erre sans buts précis,

juste son secret comme compagnon.

Finalement au bout de son chemin,

il se redresse, se secoue les épaules

sèches ses larmes

ajuste la fleur à sa boutonnière

sourit et repart en sifflotant

loin de sa misère.

©Gaston Rossignol