Il était... un poème.

Chaque nuit,

je tourne et retourne dans ce lit        

devenu trop grand pour moi.  

Où est-elle ? Que fait-elle?  

J'ai les yeux dans l'eau,  

tournés vers le ciel,  

dans une supplique silencieuse.  

Reviendra-t-elle ?  

Sait-elle que je souffre de son absence ?  

Son nom virevolte  

dans ma tête  

devenue un désert sans intérêt.  

Chaque jour, je la vois dans la foule  

et elle me fuit sans égard pour mon amour.  

Je suis brisé sans elle...  

Dois-je en faire mon deuil ?

©Gaston Rossignol